Som så mange andre har jeg altid tilbragt Rosh Hashanah med min familie, men dette år er selvfølgelig anderledes. Siden jeg forlod mit hjem i Brooklyn i februar, er jeg flyttet syv gange med min mand og 1-årige søn, Ezra, der midlertidigt genbosatte sig på Mallorca, Spanien, hvor vi havde besøgt før, men aldrig drømt om at bo før nu. At være i et nyt miljø med nye mennesker - og som nybagt mor sætter grundlaget for min egen families traditioner, som vi skaber, mens vi går (jeg er jøde og min mand er kinesisk-amerikaner) - er jeg fast besluttet på at skabe en særlig sammenkomst.
Og så er jeg vært for en jødisk ferie i et hjem, jeg ikke boede i for tre uger siden, med 10 venner, jeg ikke engang kendte for seks måneder siden – åh, og 90 procent af mine gæster er ikke jøder. Når det er sagt, har vores fælles oplevelse i disse vilde tider skabt så stærke forbindelser, at jeg allerede føler en dyb følelse af fællesskab her. Mallorca har også forbundet mig med et globalt samfund af glemte jøder, da tusinder på øen blev tvunget til at konvertere til katolicisme eller dræbt for deres tro. At være vært for en åndeligt jødisk oplevelse her føles styrkende, som at reparere noget af fortidens uro. Så vi alle kan dele et stykke af vores historie, og hvor vi kommer fra, bad jeg alle om at medbringe et familiearvestykke, som vi kan diskutere rundt om bordet. Min er min oldefars lommeurskæde. (Min smykkelinje, Zahava, er centreret omkring ideen om bærbare arvestykker.)
Uden nogen matriarker i nærheden, træder jeg virkelig ind i rollen - takket være noget virtuel coaching fra min kabbalah-lærer i New York og madlavningstip fra min mor over Zoom for at sikre, at jeg slår min bedstemors berømte kylling Marbella. Jeg laver også honningristede pastinakker fra min gode ven Eden Grinshpans nye kogebog, Eating Out Loud, og en fantastisk baba ghanoush (hemmeligheden: grill auberginen for mere røget smag). Jeg vil bage challah fra bunden, ligesom min bedstefar gjorde i sit jødiske bageri i Detroit i 1920'erne. (På pandemi, jeg har aldrig bagt noget; nu bager jeg hjemmelavet challah de fleste fredage.)
Jeg skulle selvfølgelig også planlægge for COVID-passende foranstaltninger. Vi spiser udenfor (omgivet af granatæble- og figentræer - fordelene ved at være på en balearisk ø), og jeg lavede enkle opdateringer, der vil få middagen til at føles personlig og speciel, som nemt kan genskabes derhjemme. Hver gæst får deres eget træserveringsredskab og håndlavet linnedmaske. Jeg mærker vinglas med farverigt sejlgarn og sørger for håndsprit i hele rummet. Som en del af borddækningen vil hver tallerken have et stykke papir, en farveblyant og et flydende lys. Alle kan skrive ned, hvad de gerne vil efterlade fra det sidste år. Så tænder vi vores stearinlys og smider dem ud i svømmehallen. (Traditionelt ville du kaste brødkrummer i en naturlig vandmasse, men du kan være kreativ!)
Uanset om du praktiserer jødedommen eller ej, tilbyder Rosh Hashanah adskillige perler af visdom om, hvordan du omfavner den nye sæson med et fornyet og rigeligt perspektiv. Kabbalisterne mener, at det er en tid, hvor vi har kapaciteten til at fjerne negative frø fra tidligere måneder og årstider for kun at bringe gode vibes ind i dette nye år. Jeg tror på, at visdom og en dybere selvfølelse skinner klarere, når vi sætter en ære i at legemliggøre styrken hos dem, der kom før os. At slippe af med frygt, tvivl og hjertesorg og få en chance for en frisk start føles alt for relevant i 2020 - fordi vi alle har brug for noget håbefuldt og honningdækket lige nu. Her er nogle af de universelle temaer, du kan integrere i din egen middag:
- Tshuva (selvrefleksion): Hvilken bagage fra det sidste år tjener dig ikke længere?
- Tefillah (manifestation): Det er tid til at blive specifik omkring dine drømme og mål for det kommende år.
- Tsedakah (taknemmelighed og givende): Selv i disse prøvende tider, lad os huske altid at tænke på andres behov.
- Tashlikh: Dette er traditionen med at kaste dine "synder" i en vandmasse, så du kan starte det nye år frisk.
